Recuerdos de un pasado impersonal 1

Lo que me aferra a ti es la creciente pasión que desenfundamos a la hora de acostarnos.

Ojalá

Ojalá que nos abrace la lluvia en pleno silencio 

y que nos cubramos con un beso 

para no empaparnos de la rutina y de las falsas caricias. 

Que el aire sea nuestra canción preferida 

y bailemos a la par de su cadencia. 

Que el olor a lluvia se impregne a nuestros cuerpos, 

y nos amemos, 

de esa manera desenfrenada con la que siempre sueño 

al nombrarte bajo la luna. 

Que con sus velo cubra nuestros sueños, 

que nuestros besos sean eternos, 

aunque juntos, 

nunca estemos.

Y al fin de la noche y de la lluvia, nos miremos empapados uno del otro.

Se me olvidó

Se me olvidó preguntarte si dolía el olvido postergado,
congestionado de recuerdos, reclamos, imágenes;
todos agolpados, hombro a hombro, ya listos
para la estampida cuando abras la puerta al irte

Se me olvidó que tendría que olvidarte algún día,
que el amargo e hiriente recuerdo llegaría.
¿¡qué hago ahora mujer!? si no me sé preparar el café
no sé dónde quedaron lo somníferos ni la buena suerte

No sé nadar ni hacer una barca
para el diluvio de tu ausencia.
La soledad y oscuridad se acerca
y yo ni luz ni compañía, sin ti, encontraría

A menudo las cosas se me olvidan,
pero tú serás eso que jamás podré olvidar.

Puedes irte

Puedes irte, y a la hora de recordar el pasado, volver por un café bien helado, como jamás te han gustado. Podrás tomar las tazas que quieras y disfrutar lo amargo del dolor amargo. Cuando regreses de nuevo a tu realidad, puedes buscar la felicidad, pero si te hace falta algo para tu búsqueda, no lo pienses tanto, ven por mí e iremos juntos a encontrarla.

La lectura es...:

La lectura, pasadizo secreto a la vista de todos.

Es un suspiro indomable

del deseo desenfrenado, a todas horas.
A tiempo te posee,
pero a destiempo te congela y te domina.
Letras, dioses del universo paralelo
que con cadencia te hacen destantear.
La lectura lo es todo:  

la más bella amante y amiga;

a la que con fuero ataco,

pues no escatimo mis desenfrenos.

CATARSIS BOHÉMICA

Como la insoportable nota de un violín desafinado, mi existencia agoniza. Mi moral desprende un vaho insoportable, este olor fétido se impregna en mis venas y mi piel la vaporiza en mi entorno. No hay lugar al que vaya y no desprecie mi existencia. Sobrevivo con los desazones que la vida me trae en bandejas de plata. No soporto mi cueva tan solitaria y taciturna, ni la calle, ni los parques. Pero necesito de ellas para odiarme a mí mismo y luchar contra mí mismo para no morir sin vivir. Aun no sé qué es vivir, yo sólo camino e intento saborear lo que veo, pero no veo nada. Solo lo mismo de ayer con el mismo clima y con la misma gente. El pasto del parque sigue siendo el mismo al igual que los juegos y los niños que los utilizan, las mismas sonrisas y los mismo regaños de los padres. Son los mismos camiones, uno tras otro, sin parar. Son los mismo enamorados regalándoles muerte a sus amadas y ellas son las mismas amadas que todo lo soportan, quizá sin saberlo. No se ve nada nuevo. Quizá, y lo único que jamás se repite y me ayuda a sobrevivir, es el hermoso canto de los pájaros. He estado aquí, en este parque, más del tiempo que cualquiera pueda estarlo y jamás estas hermosas criaturas han de repetirlo nada, se dejan guiar por el leve sonido de la sinfonía más hermosa, la naturaleza soportando a la ciudad vacía. Cuando todo a su alrededor calla, en domingo, en especial. Cuando los camiones pasan menos seguido, cuando los carros no están, cuando los niños prefieren la web y no el oxígeno puro o la libertad. Cuando las hormigas van de campo con su familia, cuando los pájaros sonríen y se cuentan lo mejor de la semana. Cuando todo, en este diminuto parque, se vuelve bohemio. Cuando el aire baila con gran cadencia entre las ramas de los guayabos y los guamúchiles. Cuando la palomas recogen el bufete grandioso de esta semana. Cuando todo, sin querer, es perfecto. Y aunque creo que esto tampoco es vivir, sobrevivo estos instantes, de catarsis bohémica, con gran delicia y deseo.  

Ebriedad fúnebre

Insoportable como la soledad.
Tan hiriente y tercamente aislada,
me ardes, como a toda esta gente. Amada
mía, a tragos amargos, esta ebriedad

soporto. Estás y no. ¡Qué atrocidad!
Temeroso odio tu ausencia infundada.
Dios y su imaginación limitada
me aferran a esta grande calamidad

Bebo, forzadamente, tus recuerdos.
Me duele, amor, la piel de no tenerte
mis oídos han quedado sordos, sordos...

Sin ojos, labios u oídos he olvidarte.
Ebrio de impotencia he de callarlos,
he de morir ebrio por muerte.