No soy yo, es esta habitación que no te olvida.
Aunque te arda el alma al leerme,
no eres tú la que habita
ni soy yo el que los escribe,
es la tinta que se acostumbró a ti.
Que aun nos amemos negándolo,
no es tu culpa ni la mía,
son nuestros labios que no se acostumbran a otros.
Que no te sacies y que busque en tantas mujeres,
no es nuestra culpa,
es la de estos cuerpos tan necios que tenemos.
No hay entre nosotros culpas ni culpables,
sólo almas cobardes.
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