¿Por qué me
dan ganas de escribir hasta media noche? Hasta que estoy solo, ahí
enfrentándome, en noches tan tristísimas. Solo y loco, ensimismado en
pensamientos mediocres. Cuando todo se va y cuando todo llega. Cuando me siento
tan solo y tan abrumado a la misma vez. Cuando, sin clemencia, mi alma,
taciturna, ordena escribir. No le importa si es algo lírico o no. Ella solo
quiere que escriba, y no, no es que me
exija poco. Porque tampoco desea mi alma escribir una obra de arte, no! En
estas noches tan estúpidamente hirientes solo busco saciar la sed de mi alma.
Esa sed maldita, iracundia, colérica de matar los placeres y dejar vivir lo
mediocre. Para sentirme más estúpidamente mierda. Oh si mi alma disfruta tanto estos delirios,
este éxtasis. Morir y vivir.
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